Petersburgs Boekenbal

Ik zit in de schommelende restauratiewagen, op weg naar het Boekenbal. Vlak na de tussenstop op Bologoje (Anna Karenina haalde er destijds een frisse neus) is mijn halfje witte Antinori leeg. ‘Heeft u nog zo’n flesje?’ De serveerster glimlacht. Terwijl de ijsmeren en nog besuikerde dennenbossen voorbij stuiven, pak ik wederom mijn mobieltje. Sasja, Victoria, Misja (alledrie dichters) en de zeer succesvolle romancier L. hebben beloofd te komen. Maar welk boekenbal is compleet zonder Masja? ‘Ha schat, ik zit samen met Nastja in Rome. Ken je Nastja, de actrice? Wat een waanzinnige stad, Rome!’ Jammer, grom ik, want morgenavond geef ik in mijn paleisje aan de Tsjaikovskistraat een Boekenbal. ‘Maar dan ben ik weer terug. Mag ik Nastja meenemen?’ Masja is ex-model. Haar boeken gaan louter over vrouwenseks en dood, een altijd frisse combinatie.

Het volkslied schalt bij aankomst op het Moskou Station uit de luidsprekers. ‘Hela, taxi!’ De...