Feuilleton

Betty staat net een sinaasappeltje uit te persen – Zal ik zo wel een beschuitje smeren? Zo kruimelig – als ze haar vader op de ijskast ziet zitten. ‘Een beschuitje met hagelslag,’ zegt hij dromerig, ‘dat zou ik nou nog weleens willen proeven.’

‘Had je maar niet moeten doodgaan,’ zegt Betty.

‘Ja, ja… wrijf het maar in.’ Hij kucht. ‘Zeg,’ zegt hij lijzig, ‘dat kook-tv-programma…Hoelang moet je nou nog naar die studio?’

‘Nog zeven afleveringen, dan loopt mijn contract af.’

‘Hm.’ Hij kijkt verlangend naar de sinaasappels. ‘Je vindt het niet leuk, hè? Die rare jurkjes, die smerige kant-en-klaarproducten van de sponsor. Is ook niet goed. Zo heb ik je niet opgevoed.’

‘Jij hebt me nauwelijks opgevoed, pap. Mamma heeft me opgevoed.’

‘Waar doe je het nou voor? Voor de roem?’

Omdat het me gevraagd werd. Omdat ik werd uitverkoren. ‘Misschien.’

‘Het geld?’

Betty zucht. ‘Ja, pap, ik doe het voor het geld. Ik moet mijn...